tag:blogger.com,1999:blog-26826445919178676302011-07-27T17:33:21.653+02:00Daniel Turambarnoreply@blogger.comBlogger371100tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-18021792254165637332008-12-29T22:13:00.003+01:002008-12-29T22:17:20.859+01:00

¡Ya está aquí!¡Ya llegó!Un poco tarde, la verdad, pero no mandé mis relatos a luchar contra la burocracia ;).Con todos vosotros Curvas y otras fatalidades, el recopilatorio de los relatos publicados a lo largo de 2007 en el blog de Daniel Hermosel Murcia (¿Y ahora qué, eh..?) aderezado con una historia de carreteras sinuosas con oscuros destinos y salpimentado con algunos comentarios de los

Daniel Turambarnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-15497143291968813232008-11-24T12:48:00.004+01:002008-11-24T12:50:23.051+01:00

Encontrado en Autoliners.

Daniel Turambarnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-19899104435611939432008-10-05T18:16:00.006+02:002008-10-08T16:57:38.241+02:00

Os dejo un relato que he escrito para un taller de escritura erótica que estoy realizando en "Los Placeres de Lola". Clara miró el reloj de la cocina. Quedaban más de dos horas para su esperada cita, pero la perfección requería su tiempo. Apuró su café y se dirigió al baño. Colocó unas velas aromáticas alrededor de la bañera, un capricho que rara vez podía permitirse por falta de tiempo. Después

La Magahttp://www.blogger.com/profile/17256619801368964277noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-71217147640442137972008-10-03T09:50:00.005+02:002008-10-03T09:54:26.024+02:00

Viñeta de Mauro Entrialgo publicada aquí.Pínchala para aumentar.

Daniel Turambarnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-73801184042033499002008-08-14T17:03:00.002+02:002008-08-25T10:16:44.975+02:00

El calor interior se muestra en forma de pequeños brotes de vapor que, apenas alcanzan el exterior, desaparecen. El frío penetra despacio, pero constante, en el pequeño cuerpo paralizado.El mundo había desaparecido. Una nada nívea se había apoderado de él. Donde ayer había un pequeño parque, con sus árboles y su fuente de piedra desgastada, hoy no hay más que blancura. Donde ayer había una

Daniel Turambarnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-53464298740982247182008-07-15T01:29:00.005+02:002008-07-15T08:54:59.850+02:00

Bueno, pues ya lo tenemos aquí, el primer libro del taller. Ains.En esta entrada me vais a permitir dar las gracias a los que habéis participado en esta creación tan especial, Soledad, Antonia y Jorge, Santiago, Mar, María, Goyo, Jesús y Reina. Agradecer también a Miguel Ángel y María el regalo de portada. Algunos probablemente no tengamos ocasión de ver nada publicado si no es así, por lo que

Daniel Turambarnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-79082054687150812962008-05-14T21:57:00.003+02:002008-05-15T14:47:23.359+02:00

¿Os gustaría que publicáramos una selección de relatos del taller?Me han mandado información sobre bubok.es, un sistema para autopublicar por internet que luego vende los libros bajo demanda. El proceso es gratuito, ya que ellos se quedan con un 20% de las ganancias que aporte el libro, por lo que el coste sería el de comprar nuestro libro, cuyo precio dependerá del número de páginas. He hecho

Daniel Turambarnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-4896344665085564632008-05-13T10:08:00.007+02:002008-08-16T14:18:03.903+02:00

Lo escuché en la terraza de un café junto al mar. No sé muy bien quién lo dijo o a quién se lo contaban. De entre los murmullos de las voces anónimas, de entre los tintineos de las tazas, de entre los acompasados golpes de tacón sobre la madera, una voz sobresalió y me distrajo de mi charla con las olas y el viento. Lo dijo sin más, sin ningún respeto.No era algo que no supiera ya, no era algo

Daniel Turambarnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-23346088805568729252008-05-07T15:07:00.001+02:002008-05-13T10:31:27.794+02:00

Empujé la puerta y atravesé el umbral del vetusto edificio. Hotel Perpetuo. Pensé que tal vez se trataba de algún tipo de derivación de su originario nombre, algo en la línea de “Hotel del Perpetuo Socorro” o similar. La decolorada luz que me había recibido ya al entrar en aquel apartado valle, y que me había acompañado en la última fase de mi viaje, caía tamizada en el vestíbulo desde la añeja

Jesús María Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01068505537251094255noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-74047134430147194302008-04-28T23:25:00.003+02:002008-08-16T17:25:34.792+02:00

Salgo de Tetuán a las ocho menos veinticinco acompañado de Huxley y Jarre. Como de costumbre no hay mucha gente y puedo ir sentado. Tantos años en el mismo trayecto hace que ya ni me preocupe de las estaciones. Apenas noto las paradas. Valdecaleras, Plaza de Castilla, Chamartín – la lluvia eléctrica ya no llama mi atención – y Bambú aparecen y desaparecen con entre campanillas. Pin, pin, pin,

Daniel Turambarnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-4735994591125828182008-04-28T11:07:00.014+02:002008-05-12T15:05:33.388+02:00

Para el pequeño duende mágico:No llores más mi bebé que yo te protegeré de las brujas con verrugas en la nariz, de los lobos disfrazados de corderos y de los murciélagos que se cuelan por la ventana para atrincherarse en la cama de tus papás. No llores Petu. Llorar así es inútil, no te permite escucharme cuando te canto “pica, pica pollito”. No temas a la oscuridad que tan sólo es un perro que

La Magahttp://www.blogger.com/profile/17256619801368964277noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-16783788816952496832008-04-28T09:49:00.002+02:002008-04-28T10:02:12.034+02:00

Hola estimados compañeros,he publicado en el blog un relato que escribí hace tiempo y que forma parte de una serie de textos que tienen como enlace argumental la idea de responder a una pregunta: "¿Cómo sería el último día en la vida de diferentes personas?"La idea me vino a la mente tras leer la arenga de Leonidas, el general espartano, a su ejército antes de la batalla de las Termópilas:"

Jesús María Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01068505537251094255noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-84282970804111631632008-04-28T09:46:00.002+02:002008-04-28T09:49:26.136+02:00

Mientras apuraba la frenada demandada por la luz roja del semáforo, oasis donde las manadas que iban en dirección norte-sur y las que iban en dirección este-oeste estaban predestinadas a cruzarse, Damián rememoró la breve conversación que hacia apenas unos minutos había mantenido con otro compañero en el ascensor de la torre de oficinas en que trabajaba mientras los otros cinco ocupantes de la

Jesús María Guerrahttp://www.blogger.com/profile/01068505537251094255noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-69771051933764873142008-04-18T15:00:00.002+02:002008-04-18T15:32:10.389+02:00

Un día de tantos, desde la caravana, la vi a lo lejos rodada de una imponente muralla. Pregunté a un camellero su nombre. Amara. Desde entonces no ha abandonado mis pensamientos. En su interior albergaba grandes tesoros que nadie vio jamás. Los innumerables asedios a los que fue sometida para poseerlos forjaron un carácter de permanente guardia. Hay quien sospechaba que este celo era, a fin de

Daniel Turambarnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-51275262014754869612008-04-10T17:38:00.003+02:002008-04-10T17:47:39.278+02:00

El próximo domingo, la Banda Sinfónica de Alcobendas, de la que un menda, con sus pinitos trompetísticos a su debido tiempo, forma parte, interpreta un concierto a las 12 del mediodía, con obras conocidas por todos los entendidos. Tocaremos “El barberillo de Lavapiés”, gran fantasía de Barbieri; “El señor de los Anillos”, de Johan de Meij; “El tambor de Granaderos”, de Robert Chapi; “The best of

Santiago Miróhttp://www.blogger.com/profile/04394348275611784776noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-83821360501673488762008-04-05T19:03:00.002+02:002008-04-05T19:06:35.390+02:00

No podía ser. Hubiera dicho que hacía cinco minutos que sonó el despertador ¡y habían pasado tres horas!-¡Cagüen diez! ¡Las once y media de la mañana! Además ya la bruja ya habrá vuelto de misa.Me levanté de un salto, fui al servicio, me hice la lavada del gato, me vestí en un santiamén y salí de la habitación rápida pero sigilosamente para que la patrona no me viera. Pero al pasar frente a la

Jorge Gualhttp://www.blogger.com/profile/00983136054269482930noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-21458350210881237822008-04-03T22:18:00.006+02:002008-04-05T22:48:43.537+02:00

Terminó. Al menos el primer capítulo. ¿Continuará? De momento tenemos una cita el día dieciséis y otra en mayo. ¿Y luego qué, eh? Más letras, ¡qué remedio! Es lo malo de los vicios, que sabes cuándo comienzan pero no cuándo acabarán. ¿O eso eran las guerras? Da igual. La batalla siempre continúa. Y no sólo contra la coma y el punto y aparte, las enumeraciones caóticas, las rimas internas,

Daniel Turambarnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-77791643591740676142008-04-03T16:38:00.012+02:002008-04-05T22:46:53.086+02:00

Bienvenidos. Habéis llegado a Umbralejo, al Noroeste de Guadalajara y en plena sierra de Ayllón. Te acompañarán en tu estancia los robledales, las encinas y los pinos silvestres; el duro clima de montaña; la arquitectura negra de sus casas construidas a base de pizarra; el recio carácter de los que antaño fueron sus habitantes; e incluso algún que otro fantasma. Aquí no existe la televisión, ni

La Magahttp://www.blogger.com/profile/17256619801368964277noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-3151966908205420542008-04-01T20:06:00.004+02:002008-04-05T22:49:14.211+02:00

- Se aceptan apuestas –exclamó Tim–. ¿En qué momento exacto va a estirarla? - ¿Ya tiran? –preguntó Modesto, corrector de pruebas– ¿Tan pronto? ¿O es uno de tus trucos? - Unos tiran de la rotativa, otros tiran al blanco, y otros, simplemente, de la vida. Pero, en nuestro caso, Modesto, hablamos del que estira la pata. ¿No es así, Aurelio? - Si muere –advirtió Aurelio, hijo de republicanos

Santiago Miróhttp://www.blogger.com/profile/04394348275611784776noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-69594458253656879752008-03-31T20:33:00.004+02:002008-03-31T21:00:50.370+02:00

[Versión bruta] Ella sigue durmiendo arropada por folios que se abren en cascada hasta el suelo donde descansa el portátil, junto al sofá. Él entra intentado hacer el menor ruido. Una vez más llega tarde. La luz de la pantalla es la única que ilumina el pequeño salón, reflejada en el techo y papel que él comienza a recoger con un barrunto de traición.Ella despierta y lo encuentra de pie, con la

Daniel Turambarnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-3290616558067338772008-03-30T22:46:00.005+02:002008-03-30T22:59:11.617+02:00

- Cariño, ¿qué tal tu día?- Bien, productivo.- Yo hice la compra y pasé la aspiradora por toda la casa.- Interesante.- También te preparé tu postre preferido para esta noche, arroz con leche.- Te lo agradezco.- Me encontré con Berta en el supermercado. Está muy contenta, ha empezado a trabajar de nuevo. Su nuevo trabajo es todavía más creativo que el anterior. Es relaciones públicas en una

La Magahttp://www.blogger.com/profile/17256619801368964277noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-21786497447251962342008-03-26T12:24:00.007+01:002008-04-02T23:43:10.669+02:00

“Y, ¿ sobre qué hablarían los árboles,de la consistencia de los excrementos de las ardillas?” Gimli, hijo de Gloin. El Señor De Los Anillos, Las Dos Torres. J.R.R. Tolkien– Pssss, psss, ¿está dormido?– Sí, creo que sí... Ains.– ¿Qué te pasa?– Mírala, está en todo su apogeo.– ¿Otra vez con esas?– Hoy ha florecido por completo, nunca estará más hermosa.– Esto es lo que me faltaba

Daniel Turambarnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-14871707947932145472008-03-08T22:54:00.010+01:002008-04-05T18:56:46.374+02:00

Hacia 1960 el bar pasó a Lupicinio, que tenía unos 20 años y hasta entonces se había dedicado a chapuzas varias, unas legales y otras penadas, pero siempre lejos de su padre, pues ya se sabe que dos gallos de pelea no pueden convivir en el mismo corral.Lupicinio tiene algo más de cincuenta años. Bajito, un poco regordete y de pies menudos, lo mismo que las manos, que parecen manojillos de

Jorge Gualhttp://www.blogger.com/profile/00983136054269482930noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-68877394878516244802008-03-07T13:15:00.010+01:002008-04-05T22:50:15.293+02:00

Todo depende de quién hace de amante y quién de amado. O de quién escribe sobre ambos, identificándose con uno o con el otro. O del momento preciso en que el autor esté escribiendo. Depende, en fin, de tantas cosas que resulta difícil preverlo, excepto cuando uno está dispuesto a desempeñar el papel elegido de antemano.En “La balada del café triste”, de Carson Mccullers, el amor es una

Santiago Miróhttp://www.blogger.com/profile/04394348275611784776noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-39229077295321735722008-03-06T10:15:00.005+01:002008-03-06T10:49:28.028+01:00

Philby, más cerca de los cincuenta que los cuarenta. Era un tipo alto, de rasgos duros, cuando sonreía sus rasgos se endulzaban dándole un atractivo inusual, de complexión fuerte, era un hombre dubitativo por sistema. Sus dudas limitaban siempre sus actos, aun así, tenía una especial capacidad para atraer y fascinar a los demás, sobretodo al sexo femenino, siendo un líder por naturaleza. Philby

Rocíohttp://www.blogger.com/profile/11195225093385404395noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-34521200354084675182008-03-04T13:31:00.001+01:002008-03-04T13:35:23.389+01:00

ARACELI. En lo alto, rojo sobre blanco, con una ligera cursiva en un tipo de letra sobrio algo redondeado, sencillo y claro, en mayúsculas, todo lo largo del local, que tampoco es tanto, apenas unos cuatro metros. Más pequeño, centrado con la puerta, dos metros diez, negro sobre amarillo, sin cursiva, en el mismo tipo de letra, esta vez en minúsculas: mercería, eso sí, la tilde bien puesta. Justo

Daniel Turambarnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-5130132447853720642008-03-03T19:18:00.001+01:002008-03-04T09:52:27.527+01:00

[Antecedentes]Ella sigue durmiendo, arropada por folios y folios que se abren en cascada hasta el suelo donde descansa el portátil, junto al sofá. Él entra intentado hacer el menor ruido. Una vez más llega tarde. La luz de la pantalla es la única que ilumina el pequeño salón, reflejada en el techo y papel que él comienza a recoger con un barrunto de traición.Ella despierta y lo encuentra de pie,

Daniel Turambarnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-28334307266812236532008-03-01T19:09:00.003+01:002008-03-30T22:52:52.778+02:00

África esta creciendo a pesar suyo. Sólo tiene trece años recién cumplidos y un mundo entero por descubrir. Revolución hormonal, filosofía en estado puro, mujer a medio terminar. Todo eso y mucho más es África.Continente inexplorado de largas pestañas, labios carnosos y pecas en la nariz. África pasa mucho tiempo observándose en el espejo, acostumbrándose a su nuevo cuerpo, descubriendo una nueva

La Magahttp://www.blogger.com/profile/17256619801368964277noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-75304757264222698842008-02-29T11:30:00.009+01:002008-04-05T22:50:19.359+02:00

Lunes, 1 de enero del 2001. Odisea en negro sobre blanco.Estoy hasta las narices de ver, leer y escuchar chorradas presentadas como grandes verdades en la prensa, radio y televisión. Por ejemplo, esa que, desde hace varios días, enuncian como un gran acontecimiento social. “Iniciamos la semana, el mes, el año, el siglo y el milenio”, presagian en tono solemne los testigos del cambio de rumbo del

Santiago Miróhttp://www.blogger.com/profile/04394348275611784776noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-55924522295633998202008-02-25T17:59:00.005+01:002008-03-11T12:34:17.066+01:00

Jueves.Hoy le he escrito una carta confesándole quién soy y se la he dejado en nuestro “buzón”.Estoy agotado, vacío. Dormir.ViernesAyer, al fin, me decidí a contarle mi secreto. Necesitaba y debía hacerlo. Ya no puedo vivir en esta esquizofrenia. Fue duro, difícil, doloroso. Cuando uno está marcado como yo y se enfrenta al espejo, quisiera esconderse tras el espejo, ir al otro lado, sumergirse en

Jorge Gualhttp://www.blogger.com/profile/00983136054269482930noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-91885398551465020182008-02-25T17:43:00.010+01:002008-03-08T22:40:18.976+01:00

Sentado en su sillón, el cuerpo echado hacia atrás, las piernas estiradas, las manos cruzadas con los dedos índices apuntando a su boca y la mirada perdida en algún punto de la mesa. Acaba de recibir la enhorabuena del comisario, quien a su vez ha sido felicitado por el Subsecretario. En la televisión el Ministro saca pecho por la detención de tres peligrosos terroristas. Dos de ellos se

Jorge Gualhttp://www.blogger.com/profile/00983136054269482930noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-34729078781116377982008-02-24T01:06:00.004+01:002008-02-24T13:24:40.287+01:00

Julia se inclinó sobre la barandilla de la terraza de la cocina con su taza preferida entre las manos. El té todavía estaba muy caliente para tomárselo, le gustaba calentarse las manos con la taza e ir bebiéndolo poco a poco, a pequeños y rítmicos sorbos. Pensó que había tenido una mañana de lo más relajada, su hija había pasado el fin de semana con su padre y él se encargaría de dejarla en el

La Magahttp://www.blogger.com/profile/17256619801368964277noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-34477761472550032572008-02-14T16:53:00.011+01:002008-04-05T22:47:30.546+02:00

Miraba su cara ensangrentada con una crudeza complaciente, recordando los buenos momentos compartidos juntos. Solo quedaba de ella un despojo, residuos de lo que fue, mujer hermosa donde las haya, exuberante y elegante en sus formas, de belleza inusual. Él la amaba, un amor puro, transparente, como el niño que ama a su madre sin cuestionarse nada, eternamente. En el amor como en la guerra la

Rocíohttp://www.blogger.com/profile/11195225093385404395noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-89692435471495898342008-02-12T12:34:00.001+01:002008-02-28T16:55:58.216+01:00

Quisiera saber escribir con un boli o una pluma sobre el papel, como lo hacen las personas normales. No es que no lo haya intentado alguna vez, pero me resulta tan difícil como dibujar. A lo máximo que llego es a mezclar formas y trazos abstractos y a inventarme colores que desconozco. Porque tanto para mí como para ti, Teodoro, la caligrafía , el dibujo o la pintura, son uno de los dones que, a

Santiago Miróhttp://www.blogger.com/profile/04394348275611784776noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-57917227352433315012008-02-09T12:21:00.002+01:002008-02-24T10:57:10.764+01:00

No sé si es adecuado pensar en ti cuando aún estás ahí, al otro lado del cristal, agitando la mano con un pañuelo invisible y fingiendo pucheros, como si esto fuera una antigua estación de tren propia de las películas románticas del cine clásico y el autobús interurbano en el que me acabo de subir me fuera a llevar muy lejos, a otro país. Yo pego la nariz contra el cristal, me pongo bizca y

La Magahttp://www.blogger.com/profile/17256619801368964277noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-78533280493814794092008-02-09T12:18:00.002+01:002008-02-24T11:06:44.223+01:00

No entiendo que te empeñes en disimularlo, no eres feliz. Lo sabemos todos, pero parece como si trataras de autoconvencerte de que no es así. No tarareas canciones mientras cocinas o friegas los platos, incluso hace semanas que no has regado las plantas. No prestas atención a las conversaciones, ya no piensas que de todo el mundo se puede aprender. Hace meses que no inicias un nuevo proyecto como

La Magahttp://www.blogger.com/profile/17256619801368964277noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2682644591917867630.post-19852725588385294772008-02-07T09:42:00.001+01:002008-04-05T22:47:42.668+02:00

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Daniel Turambarnoreply@blogger.com0